Aoleooooo, ce explodaţi. În momentele astea nu am chef să citesc ce scrie Tolontan despre meci, nu am chef de analiza expirată a lui Mirea Rădulescu, nici de vreun comentariu jenant al vreunui şobolan de la Prosport. Am chef să îi strîng pe cei 14 imbecili care au jucat în seara asta, să îi închid într-o cameră şi să îl pun pe Nicuşor de la Brăila să îi insulte.

Am sperat la revenirea lu’ Mutu ăsta de parcă lipsa Briliantului pisdii era motivul pentru care noi am fost muci în preliminariilor ăstora. Nişte indolenţi nesimţiţi, nişte pitici cocoşaţi, nişte plafonaţi prin Arabia Saudită sau pe la echipe de mîna a treia din Italia, Ucraina, Germania sau România.

Eu nu mai vreau să fiu reprezentat de cretinii ăştia. Mă piş pe ei, pe arfele lor, pe curvele cu care umblă serile prin bodegile din Bucureşti. Mutule, futu-ţi naţia mă-tii, vezi că sînt în Italia acum şi mă duc cu pozele din Libertatea direct la Consuelo, mînca-te-ar puşcăria să te mănînce. Să dea Dumnezeu să plăteşti la Chelsea pînă ţi-o ieşi cocaina pe cur, căcatule cu sida.

Şi tu, Lucescule, mare tehnician eşti! Allenatore, strategule, reprezentatule de seama al generaţie tinere de antrenori din România care mă faci să îl regret cu toţi ficaţii pe Piţurcă. Căca-m-aş pe obsesiile tale, pe cel mai pitic portar din istoria portarilor, pe Dacian Marlboro Varga şi pe Vasile Şlap Maftei. Gata, taci!

Related posts:

1. Muntele i-a provocat. Ei l-au învins
2. Care este serialul vostru preferat?
3. Rezultat OK